放学路上，我总能看到他。

他坐在街角的老槐树下。

身边堆满破旧的鞋子。

手里总捏着一根针。

那是修鞋匠老陈。

初次相遇

那天，雨下得很大。

我的球鞋张开了“嘴巴”。

妈妈叹着气说：“又得买新的了。”

我忽然想起老陈的摊位。

抱着试试看的心情走去。

他抬头看看我和我的破鞋。

眼角挤出细密的皱纹。

“放这儿吧，半小时就好。”

声音像老旧的收音机。

沙哑，却透着温暖。

灵巧的双手

我蹲在旁边看他工作。

那双布满老茧的手真神奇。

针线在鞋面穿梭。

像鱼儿在水中游动。

每一针都那么认真。

他抿着嘴，眯着眼睛。

不时推推老花镜。

“小朋友，做事要像打鞋掌。”

他忽然开口。

“根基牢固，走再远都不怕。”

小小的摊位，大大的世界

他的摊位很简单。

一个工具箱，一把旧伞。

却摆着几盆绿萝。

翠绿的叶子向上生长。

像在诉说着什么。

经常有人来找他聊天。

送报纸的王叔叔。

扫大街的李阿姨。

他都能叫出他们的名字。

记得每个人鞋子的尺码。

珍贵的传承

妈妈后来告诉我。

老陈在这里修了三十年鞋。

送走了很多老街坊。

也迎来了很多新邻居。

他说要修到修不动为止。

有一次，我看见他教徒弟。

是个二十出头的哥哥。

“慢点，再慢点。”

他耐心地调整着徒弟的手势。

“这手艺，急不得。”

雨过天晴

鞋子修好了。

针脚密密麻麻。

比新鞋还要结实。

我递给他十元钱。

他却只收了五块。

“学生娃，少收点。”

他笑着摆摆手。

雨停了，阳光洒在摊位上。

那些绿萝闪着光。

像他的眼睛一样明亮。

平凡的伟大

现在，我还会经过他的摊位。

有时只是为了打个招呼。

他总会问：“鞋子还好吗？”

然后继续低头工作。

针线在他手中起舞。

城市每天都在变化。

高楼越来越多。

但他的摊位还在老地方。

像一枚珍贵的邮票。

贴在时光的信封上。

也许，伟大不一定要惊天动地。

把一件小事做到极致。

三十年如一日。

这就是老陈教给我的。

最朴素的人生道理。