记忆深处，总有一碗粥，在冒着热气。它的温暖，伴我走过每一个清晨。

十岁那年的冬天，格外冷。

窗外，北风呼呼地刮着。

我被窝里暖暖的，真想再睡五分钟。

可妈妈的声音，准时在厨房响起。

“快起床，粥要凉啦！”

我不情不愿地爬起来。

餐桌上，一碗白粥静静地等着我。

粥面上，结着一层薄薄的“粥皮”。

我用勺子轻轻搅动。

热气，便一股脑儿扑到我脸上。

暖洋洋的，像妈妈的吻。

我那时不懂事。

总觉得天天喝粥，太单调。

“妈，怎么又是粥啊？”

“能不能换点别的？”

妈妈的回答，总是很简单。

“粥养胃，早上喝，最舒服。”

直到那个周六的清晨。

我因为口渴，早早醒了。

天还没完全亮，家里静悄悄的。

我轻手轻脚地走出房间。

却看见厨房里，亮着温暖的灯光。

妈妈站在那里，背对着我。

她手里拿着勺子，在锅里缓缓搅动。

一下，又一下。

动作那么轻，那么慢。

灶台上的小火苗，静静地跳动着。

锅里的小米粥，咕嘟咕嘟地唱着歌。

我忽然发现，妈妈的背影，有些瘦了。

她的头发，在灯光下，好像添了几根银丝。

她就那样站着，站了多久？

十分钟？二十分钟？

为了不让粥糊底，她一直这样守着。

那一刻，我的鼻子突然一酸。

我忽然明白了。

那碗看似平凡的白粥里，熬的不是米。

是妈妈全部的爱。

是她早早起床的辛劳。

是她日复一日的坚持。

每一粒米，都吸饱了她的心意。

“妈……”

我轻轻叫了一声。

妈妈转过身，脸上带着微笑。

“怎么起这么早？再去睡会儿吧。”

我摇摇头，走到她身边。

“我陪您一起等粥好。”

从那以后，我再也没有抱怨过粥。

每个清晨，我都会认真喝下每一口。

我知道，我喝下的，不仅是粥。

那是一天的力量。

那是妈妈无声的守护。

那是最平凡，也最珍贵的爱。

如今，我上六年级了。

功课渐渐多了起来。

但每个早上，那碗粥依旧在等着我。

有时候是南瓜粥，甜甜的。

有时候是蔬菜粥，香香的。

妈妈总变着花样，但爱，从未改变。

那碗粥的温度，一直暖着我。

暖了我的手。

暖了我的胃。

更暖了我的心。

它让我懂得。

世界上最动人的情感。

往往不需要华丽的言语。

它就藏在最普通的日子里。

藏在清晨的厨房里。

藏在一碗冒着热气的粥里。

爱，原来可以这么简单。

简单到，只是一碗粥。

却也厚重到，需要用一生去品味。